19 noviembre 2007

Reflexiones pre-electorales 'sin demasiada importancia'

A menudo paso días dándole vueltas a la cabeza sobre temas para escribir; tengo varios pero me cuesta concretarlos. La política a veces es de un aburrimiento tremebundo. Los partidos políticos juegan con nosotros, lo tengo muy claro. Al final manda quién manda y el amigo de Sarkozy, Luc Ferry, lo sabe muy bien y así lo cuenta; de eso hablaré en un próximo artículo. Por otro lado, hablar de las miserias políticas cotidianas me parece una pérdida de tiempo extraordinaria; forma parte del show político, como también diría Luc Ferry, exministro de Educación, entre otras cosas, en el Estado Francés. Otros lo hacen, lo respeto, y me parece bien que lo hagan, yo generalmente prefiero ir a las raíces de las cosas, como Descartes, más que quedarme en aquello puramente aparente.

La cuestión es que hoy entré en el blog de Max y los chatarreros y leí su artículo ¿Elecciones, necesidad de votar? y ví entre otras cosas que decía:


"Son contados los que hablan claro, y al común de los mortales le escuchas en la calle quejarse y comentar:

-Son todos iguales, no merece la pena ir a votar-

Precisamente eso es lo que quieren que consideremos, ¡ahí nos quieren llevar! Convencernos de la conveniencia de la deserción, que todo sigue igual a como lo dejó el criminal que con sus despojos alimenta las ortigas del valle de los yostrados"

Y, entonces te sucede aquello que acostumbra a pasar de que piensas que no puedes dejar de añadir un comentario. Y he aquí, que después de algunos días sin haber escrito nada, ahora reconoces que has sido capaz de hacerlo, sin pensarlo, sin dar demasiados rodeos, de manera espontánea, fresca, sin intento consciente de "ningún tipo de manipulación", sin premeditación alguna. Y, a veces esos comentarios son los más interesantes, los más profundos, los que surgen de repente, porque han estado creciendo durante tu aprendizaje vital, social y político y se han ido añadiendo a tu experiencia y conocimiento de manera latente.

Bueno, no voy a alargar la cosa demasiado, así que os dejo el comentario que le he puesto en su artículo a Max:

Yo voto, e incluso a veces he animado a la gente a votar, pero no estoy de acuerdo con varios de tus argumentos; principalmente al que se refiere a que la gente en el estado español se desanima porque los herederos del franquismo ya se encargan de recordar que todo sigue igual. Que la derecha vota, SÍ, de acuerdo. Que la izquierda es más abstencionista, por supuesto y tiene su lógica. Pero ¿acaso vota menos la gente en el estado español que en el francés, que en el alemán, etc.? No, para nada, no es cierto. Después de las dictaduras la gente se enfrasca más en votar, piensa que una vez muerto el perro se acabó la rabia y hay que acudir a las urnas en masa. Pero cuando pasadas las décadas la gente comprueba que su voto tampoco cambió nada que fuera sumamente importante -contando que los cambios más grandes se han producido por presiones de la gente en la calle y no porque los políticos hagan gran cosa-, sumado a las mentiras, promesas no cumplidas, corrupciones, etc., es cuando la gente se desanima y deja de votar. Sí, lo hace la gente de izquierda porque son los que desean que hayan cambios que no ven. La derecha vota siempre porque quiere que todo se mantenga como siempre ha sido, la brutal diferencia entre 4 que manejan el negocio y la masa, nosotros, que cedemos nuestro tiempo, nuestro esfuerzo de trabajo, nuestra sumisión ante el jefe en la empresa, etc. para que ellos vivan, para que ellos sigan viviendo muy bien, mientras los jóvenes cada vez lo tienen más difícil para emanciparse, mientras los servicios básicos suben, como mínimo, un 13, 20, 25% cada año cuando el IPC se situa normalmente en los 2,5 y los sueldos si suben lo hacen no más del 2%, y cada vez cuesta más llegar a fin de més, cada vez el carrito de la compra es más caro y tu bolsillo anda con más agujeros. Por eso la derecha vota, y por eso la izquierda se desanima, cuando no lo hace también como abstención consciente. Y en eso no nos diferenciamos con el resto de países que llevan una larga trayectoria de democracia liberal (no participativa), y está muy visto, cuanto mayor es el tiempo que se lleva votando en un país mayor es el número de abstencionistas. La experiencia en democracia liberal (no participativa) hace que paulatinamente crezca el abstencionismo. Y este abstencionismo sólo decae cuando se presenta en el panorama político una fuerza con posibilidades de ganar y que represente un cambio real; pero eso no se está dando hace mucho tiempo, y la última experiencia del primer gobierno del PSOE donde la gente se volcó produjo una decepción enorme en el electorado de izquierda.*

Yo lo veo así, pero también lo escucho así, lo vivo así y veo lo que hay a mi alrededor. "No és això companys, no és això pel que varen morir tantes flors".


Saludos fraternales**

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*Aquí se me olvidó añadir: "y el PSOE actual no es que nos haya dado demasiadas alegrías tampoco"

**Y como veo que Max es un seguidor de Kalvellido, y pone un dibujo de él en su artículo, yo le añadiría otro también de Kalvellido, a ver que le parece:



Gracias de nuevo, Jimmy, por el dibujo

11 noviembre 2007

Música que me ronda por la cabeza




Con toda la historia del asesinato de mi perro y de que haya un francotirador que es vecino mío -sí, un francotirador con todas las de la ley aunque lo defina mejor la RAE* que el IEC**- estoy teniendo unos días un poco extraños, pero una canción que escuché en el programa El Club de TV3 me anda rondando por la cabeza. Despertaba de una siesta en el sofá porque estaba "depre" y hacían un desfile de modelos en la "tele" mientras se escuchaba la canción Soldier del grupo madrileño Dover***. No sé, pero estas cosas que pasan que te despiertas y una música que escuchas en ese momento medio adormecido se te queda como "grabada en la cabeza". Y como que no me la puedo quitar de la cabeza, como la muerte de mi perro y la búsqueda del asesino, os la pongo a continuación porque necesito compartirla con vosotros. Así que os dejo el video a continuación, mientras intento centrarme en un montón de cosas que intento escribir pero que no acaban de ser paridas. Bueno, por favor, compartid esta canción conmigo. Saludos compañeras, compañeros, amigas y amigos.



*francotirador, ra.

(Calco del fr. franc-tireur).

1. m. y f. Combatiente que no pertenece al ejército regular.

2. m. y f. Persona aislada que, apostada, ataca con armas de fuego.

3. m. y f. Persona que actúa aisladamente y por su cuenta en cualquier actividad sin observar la disciplina del grupo.


Real Academia Española © Todos los derechos reservados


**franctirador franctiradora
1 m. i f. [LC] [DE] Combatent que no pertany a cap exèrcit regular. 2 m. i f. [LC] Persona que actua individualment, sense disciplina de partit o de corporació.

(Del diccionario de la lengua catalana de l'IES)

***Dover es un grupo de Madrid que canta en inglés liderado por las hermanas Llanos con una larga trayectoria, y han ganado entre otros el premio MTV Europa y que desde hace un tiempo reciben fuertes críticas por una parte de sus seguidores "por haberse convertido últimamente en un grupo comercial de electro-pop, perdiendo sus raíces más puras"

****Bosé, Dover y Shuarma llevan a la Moncloa 600.000 firmas a favor del comercio justo

Fotografía 1: Hermanas Llanos

Fotografía 2: Póster Dover año 2004

08 noviembre 2007

Existe un francotirador en un pequeño pueblo de Barcelona



Esta tarde, en Vallromanes, hacia las 20 h. un francotirador ha disparado, en la confluencia de las calles Tres Pins con la de Els Cireres y la de Lleida aproximadamente, un tiro de bala a nuestro perro Balú,
según testigos presenciales que han sentido la fuerte detonación al tiempo que el perro gritaba. La bala era del calibre 22, por lo que se sabe por el momento. El disparo le ha provocado la muerte al cabo de una media hora justo cuando estábamos en la puerta de la clínica veterinaria. En aquel lugar sólo hay tres casas justo a pie de calle, en una de las cuales habita una persona que en tres ocasiones había manifestado que un día mataría a nuestro perro porque cuando su perra estaba en celo, Balú pasaba muchas horas junto a su casa, lo cual se ve que le molestaba. Debo decir que este hecho lo he puesto en conocimiento de los Mossos d'Esquadra, dado que si una persona te hace estos tipos de manifestaciones reiteradas, uno no sabe si en broma o no, y después encuentras tu perro muerto de bala, no te queda otra alternativa que denunciar tal cosa. Resulta además que esta persona tiene armas en casa, pues se dedica a la caza. También he manifestado tener sospechas de otros vecinos, algunos, por ejemplo, que teniendo un muro de baja altura en su casa provocaba que mi perro entrara o salieran los suyos y a veces tenían alguna enganchada entre ellos, poca cosa en todo caso.

Es cierto que hay más casas cerca, una totalmente aislada en la calle Lleida. También dos adyacentes que están justo en la calle de Els Pins, sin embargo de estas dos tenemos que descartar sospecha alguna, pues la persona que se ha prestado como testigo principal salía de una de estas casas a pasear su perro cuando se ha encontrado con el incidente, y en la otra casa vive la hermana de una de las otras personas que nos han acompañado y ayudado y han estado presentes cuando la policía municipal de Vallromanes nos ha llevado al lugar de los hechos y a auxiliar a Balú.

Balú era un perro que se escapaba a menudo de casa y era muy conocido en todo el pueblo, tenía su chapa de identificación del censo de perros de Vallromanes con el nº 1 precisamente. Si tenéis una casa a 4 vientos sabréis que es muy difícil evitar que un perro se escape de casa pese a que la finca esté totalmente vallada. Esto ya nos preocupaba mucho pero Balú era un perro muy dócil y tranquilo, nada agresivo y en todo caso lo suficiente pequeño para que no diera problemas. Justo por los alrededores de dónde le han disparado se juntaban todos los perros del entorno y hoy también estaban cuando un loco ha disparado un arma de fuego en pleno casco urbano. Un arma de fuego que podría haber matado a alguna persona, como la misma chica que pasaba en aquel momento por allá.

Creo que no se puede permitir que un loco que va disparando tiros en pleno casco urbano pueda disponer libremente de armas de fuego y que debe recibir el castigo justo que merece. Ya no es el hecho en sí de matar un perro a pesar de todo lo que implica en un entorno familiar dónde hay un niño de 8 años que ha sufrido un gran impacto emocional al conocer la desagradable noticia, sino especialmente el hecho que haya un loco que dispara en la calle pudiendo provocar la muerte de cualquier persona de manera accidental.

Bueno, deciros que ahora todo el tema está en manos de la policía y que llevarán a cabo las investigaciones pertinentes para dar con el asesino. Y, en todo caso, manifiesto públicamente mi agradecimiento hacia la Sra. Alcaldesa, Maria Cabot, que nos ha telefoneado tan pronto ha sabido el hecho. También quiero decir que la Sra. Alcaldesa se ha mostrado muy dispuesta a esclarecer el asunto, teniendo en cuenta que a los mismos mossos d'esquadra les ha parecido increíble que en un pueblo de 2000 habitantes haya pasado un hecho como éste. Es evidente que no se puede dejar a un asesino la tenencia de armas de fuego y que debe pagar por el crimen cometido. Insisto en todo caso en el hecho que la Sra. Cabot nos ha dicho que estaba a nuestra disposición en aquello que pudieramos necesitar y es un gesto que agradezco de todo corazón. Cuando sepamos algo más ya os la haré saber también. Perdonad si el estilo del escrito no es del todo correcto pero en estos momentos, cómo podéis entender, no estoy a las mil maravillas anímicamente.

07 noviembre 2007

'Sobre el oficio de escribir'


Hoy quiero recuperar un post escrito el día 13 de julio de 2005 en mi antigua bitácora. Gracias a la coincidencia en red y a un intercambio rápido de comentarios -que parecía un chat- en diferentes artículos de diversos blogs entre Víctor Pàmies y un servidor ha nacido la idea de despertar este grandioso poema del maestro Luis Rosales, pertenenciente a la "Generación del 36", poeta galardonado con el premio Cervantes en el año 1982 y que murió en 1992.


Debido a que Víctor Pàmies y yo "hablábamos sobre las musas" se me ha ocurrido decirle que le dedicaría este poema hoy en un artículo en mi blog. Así que sin más paso a dedicarle a mi vecino y compañero bloguer Víctor Pàmies estas mágicas palabras "sobre el oficio de escribir":


Sobre el oficio de escribir

Luis Rosales

A Alfonso Moreno

Estoy en mi despacho
y al mirar la ventana el cristal disciplina mis ojos;
un cristal es igual que un amor,
cuando miras tras él todo se hace misterio.
Detrás de la ventana está la sierra,
es el marco del cuadro,
y en su jurisdicción
las distancias establecen sus límites, pero el límite está en ti mismo,
pues lo interior y lo exterior son solamente aspectos de una misma frontera.
Aunque este pensamiento no es muy original quisiera registrarlo:
el paisaje lo han hecho las distancias.
Al través del cristal contemplo La Peñota
–sus pinos pusilánimes y salteados,
su desamparo vegetal–
y aquí,
junto a la linde de la casa,
las hojas de los robles son pestañas en torno a un ojo que no ves,
su vaivén me distrae y hace imposible el pueblo
con sus tejados gateando durante todo el día para quedarse en paz cuando llega la noche.
Hay una ordenación en la cual las distancias más que alejar, sitúan,
pero en fin lo que importa es llegar,
llegar a no sé dónde,
pero las hojas son tan frágiles que no se sabe cómo llegaron hasta el árbol;
viven en su alumnado y el viento que las mueve las alegra,
me recuerdan mi infancia,
aquellos ojos claros que tenían alumbrado de gas y me miraban arropándome.
El tiempo es como un foso;
detrás del tiempo están;
me gustaría saber en dónde alumbran.
Sobre el pretil de la ventana hay siempre un muerto bueno;
salta a la comba con el aire,
pero tú no te puedes morir,
amiga mía,
no te puedes morir porque ya estamos siendo un mismo luto,
y estoy en mi despacho aprendiendo a escribir,
es lo de siempre,
para que no se desvanezca todo necesito escribirlo,
y aprender a vivir en la nueva frontera.

Escribir es la cita que todos los veranos tengo conmigo mismo,
pero a esta cita siempre se llega anticipado,
las palabras que escribo se desunen,
no es posible hilvanarlas y cada vez se alejan más,
pero tengo que hacerlo,
tengo que estarlo haciendo hasta que su separación se convierta en distancia.
Tal vez para escribir hay que empezar por el principio,
y el principio es cambiar nuestra actitud vital,
cambiarla totalmente,
ya lo sabes,
hay que enterrarse un poco para llegar a las raíces.
Esto es contravivir,
y a causa de ello para pensar en algo estoy fumando;
necesito un prodigio,
y quizás el prodigio no es más que un empujón,
un empujón de sordo en la pared del mundo,
una palabra imprecisable,
y en su realización tienes que distinguir entre lo ambiguo y lo impreciso,
no pueden confundirse,
la ambigüedad, ya lo sabéis, es el pulso corporal del poema,
la imprecisión es el infierno conocido.
Hay una forma de distancia que es preciso encontrar para escribir,
y ahora,
mientras viene o no viene mi propio nacimiento,
me entretengo en mirar este desorden,
este desasimiento que ha poblado la mesa
de cosas serviciales que generalmente son las mismas:
el mucolítico llamado Mucorama y el coñac vasodilatador,
los lápices,
los libros,
las carpetas donde se juntan mis palabras para hacer penitencia,
y allí, en la confluencia de las luces,
la cabeza de Luis Cristóbal,
mirándome hasta luego.

Siempre empiezo a escribir sin saber cómo empieza un poema;
pienso mientras escribo,
devanándome,
para cambiar de vida sobre el papel en blanco
igual que el renacuajo un día de suerte se convierte en rana.
Esta es la evolución,
amiga mía,
pero tú no te puedes morir,
no me gusta pensarlo
porque lo necesario es tan real como la vida misma,
se convierte en poder
para decirte ahora palabra por palabra:
mientras estemos juntos viviremos.
Has venido a mi lado
«y apoyada en mi hombro eres mi ala derecha».
Cuando sienten tu roce las palabras que escribo,
las palabras martirizadas por la separación, buscan un orden nuevo,
una vida interior que las reúna
y el milagro sucede
porque la mesa de nogal se despeja de pronto habilitándose,
y entonces una mano baila sobre la mesa,
una mano cortada,
una mano cortada que se acerca hasta mí para decirme algo,
y me empieza a empujar con su mutilación,
me empuja sin tocarme,
me aprieta contra el sueño para hacérmelo ver más claramente,
para hacérmelo ver despedazado;
y poco a poco empiezo a obedecerla,
y me pongo a escribir,
y me pongo a escribir a borbotones,
con ininterrumpida facilidad,
para marcar la linde que separa la vida en dos mitades,
y saber dónde empieza el corazón.

Cada vez que se escribe un poema tienes que hacerte un corazón distinto,
un corazón total,
continuo,
descendiente,
quizás un poco extraño,
tan extraño que solamente sirve para nacer de nuevo.
El dolor que se inventa nos inventa,
y ahora empieza a dolerme lo que escribo,
ahora me está doliendo;
no se puede escribir con la mano cortada,
con la mano de ayer,
no se puede escribir igual que un muerto que volviera a sangrar durante varias horas.
Tengo que hacerlo de otro modo,
con la distancia justa,
buscando una expresión cada vez más veraz,
aprendiendo a escribir con el muñón,
despacio, muy despacio,
despacísimo,
sin saber por qué escribes para legar a quien las quiera,
no sé dónde,
estas palabras ateridas,
estas palabras dichas en una calle inútil que tal vez tiene aún alumbrado de gas.
Si nadie las escucha,
paciencia y barajar, éste es tu oficio.



Fotografía:
http://www.temakel.com/cuentobartleby.htm